Отправлено: 24.11.07 19:42. Заголовок: а сейчас мне почему..
а сейчас мне почему-то вспомнилась диковатая колыбельная Заболоцкого...
МЕРКНУТ ЗНАКИ ЗОДИАКА
Меркнут знаки Зодиака Над просторами полей. Спит животное Собака, Дремлет птица Воробей. Толстозадые русалки Улетают прямо в небо, Руки крепкие, как палки, Груди круглые, как репа. Ведьма, сев на треугольник, Превращается в дымок. С лешачихами покойник Стройно пляшет кекуок. Вслед за ними бледным хором Ловят Муху колдуны, И стоит над косогором Неподвижный лик луны. Меркнут знаки Зодиака Над постройками села, Спит животное Собака, Дремлет рыба Камбала, Колотушка тук-тук-тук, Спит животное Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Леший вытащил бревешко Из мохнатой бороды. Из-за облака сирена Ножку выставила вниз, Людоед у джентльмена Неприличное отгрыз. Все смешалось в общем танце, И летят во сне концы Гамадрилы и британцы, Ведьмы, блохи, мертвецы. Кандидат былых столетий, Полководец новых лет, Разум мой! Уродцы эти - Только вымысел и бред. Только вымысел, мечтанье, Сонной мысли колыханье, Безутешное страданье,- То, чего на свете нет. Высока земли обитель. Поздно, поздно. Спать пора! Разум, бедный мой воитель, Ты заснул бы до утра Что сомненья? Что тревоги? День прошел, и мы с тобой - Полузвери, полубоги - Засыпаем на пороге Новой жизни молодой. Колотушка тук-тук-тук, Спит животное (?)Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Спит растение Картошка. Засыпай скорей и ты!
Анечка, спасибо! Великолепное стихотворение! Я не знаю, но в них столько любви и преданности, искренности...
Мирра Лохвицкая
* * *
Если б счастье мое было вольным орлом, Если б гордо он в небе парил голубом, - Натянула б я лук свой певучей стрелой, И живой или мертвый, а был бы он мой!
Если б счастье мое было чудным цветком, Если б рос тот цветок на утесе крутом, - Я достала б его, не боясь ничего, Сорвала б и упилась дыханьем его!
Если б счастье мое было редким кольцом И зарыто в реке под сыпучим песком, - Я б русалкой за ним опустилась на дно, На руке у меня заблистало б оно!
Если б счастье мое было в сердце твоем, - День и ночь я бы жгла его тайным огнем, Чтобы, мне без раздела навек отдано, Только мной трепетало и билось оно!
Отправлено: 28.11.07 13:44. Заголовок: Елена Кораблева Поз..
Елена Кораблева
Позволь мне...
Старания умерь – Меня не одомашнить! Я беспокойный зверь В обрывках грез вчерашних.
Привыкла быть одна, Не вашего я круга! Не томная Луна, А буря – мне подруга.
Я до сведенных скул Терплю живые раны, А не топлю тоску Навзрыд на дне стакана!
Нет трепета в руках. Мир призрачен и зыбок. Я измеряю страх Количеством улыбок.
Любовь… Слова о ней – Красивые эмблемы…
Позволь мне быть твоей Любимейшей проблемой…
Надя Ин Гри Дни до своей весны
падают сверху первые, хрупкие до отчаянья, новорождённые ангелы в стылую колыбель. в твердом, алмазном воздухе долго кружит печаль моя, как же ты там, волчара мой? думаю о тебе…
катятся слёзы дворников, осень в холмы сгребающих, в жёлтые груды солнечных, невозвратимых дней. свет октября лишь теплится, трогательный, сверкающий, не приходя в сознание… только зиме видней.
небо тайком разбавили известью разведённою… город, сквозной и крохотный, вмерз в опустевший мир. весь в чешуе серебряной, смотрит сквозь шторы сонные, сквозь тополя раздетые - майской тоской томим.
мы не умеем нравиться тем, кого сердце выбрало, тем, кто живет без промаха и не зачтет вины… а потому скитаемся в поисках места гиблого, и потому считаем мы дни до своей весны.
Сообщение: 122
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
1
Отправлено: 01.12.07 23:33. Заголовок: А что же будет дальш..
А что же будет дальше? Что потом? Уже за той чертой, за тем порогом? А дальше будет фабула иная, И новым завершится эпилогом. И не чураясь фабулы вчерашней, Пока другая наново родится, Неповторимость этого мгновенья В каком-то новом лике повторится. И станет совершенно очевидным, Пока творится новая дорога, Что в эпилоге были уже зерна И нового начала и пролога. И снова будет дождь бродить по саду. И будет пахнуть сад тепло и влажно. А будет это с нами или с кем-то - По существу, не так уж это важно. И кто-то крикнет: нет! не уезжайте! Я пропаду! пущусь за вами следом! А будет это с нами иль не с нами - В конечном счете - суть уже не в этом. И кто-то от обиды задохнется, И кто-то от восторга онемеет. А будет это с нами иль с другими - В конце концов значенья не имеет.
Названья нет... А память все дороже Жмет голову у отпертых ворот, Не отпускает, копит, держит: может Пройдет? - И уж вот-вот пройдет,
Вернется перехваченным дыханьем... До Музыки ли плачущим? - О, нет! - Лишь - близкий зев темнотного зиянья Лишь - дальний звон задумчивых тенет...
А что носила-то, прислушивалась, крепла В уверенности! - И не отпустить. Рука, рука моя! - Неужто ты - ослепла? - Кому как не тебе - и боль , и крик, и - нить!
До музыки ли совершенству страха? Лишь материнства пепел у Черты... И - первый такт - из не-пу-щу! Из взмаха Отчаянья - как бы в весну -цветы,
Как сын из рук: запинка, преддыханье... И от плода останется в ветвях Ночное одинокое зиянье - Уже вплотную к голым черенкам...
А я скучал... От Вас я не очнулся, В безмолвии и шёпоте травы... Вы, милый друг мой, как всегда правы... Вот... вспомнил Вас и... сразу улыбнулся... Во всём Вы правы... Краток ливень в днях, Горящих от лилового накала. Не долог цвет... С цветов краса опала... Не на моих цветут они полях.
Вы правы в том, что страсть, как ситец яркий В лучах восторга блекнет, как листва, В сентябрь уткнувшись... Счастья кружева Не украшают прежние подарки. Да, правы Вы... Так к счастью привыкаешь, К сияющим лазурным облакам... А я... всё не могу привыкнуть к Вам... Таких, как Вы... лишь с болью отпускаешь...
Отправлено: 16.12.07 18:30. Заголовок: Разные Разнообразнос..
Разные Разнообразности
Играй скрипач...
Проходят дни, идут недели И снежная летит роса, И зимушка цветёт в метелях, А в сердце разлеглась гроза... Там правит гром и молний стайка Летает, жжёт мой небосвод, Скрипач, прошу, ещё сыграй-ка К душе найди заветный код...
Играй скрипач, пусть сердце тает, Рыдай душа моя, рыдай И белым облачком витает Вокруг цветущий, звёздный май
Упал фужер с вином, как кровью, Залил всю скатерть на столе, И звук струны с разящей болью Дрожал... Ну, чтож, еще налей... Налей мой друг, за тех, кто в море, За тех, кто не пришел с войны, За то, чтоб не врывалось горе В блаженный шепот тишины...
Играй скрипач, пусть сердце тает, Рыдай душа моя, рыдай И белым облачком витает Вокруг цветущий, звёздный май
Наплачусь, наревусь до стона, До жутких колик наревусь, Душой дотронусь до бутона И снова, милый поднимусь... Спасибо друг, остался рядом, И понял грусть мою и боль, Влюблённым смотришь, нежным взглядом, Не сыпешь мне на рану соль
Играй скрипач, пусть сердце тает, Рыдай душа моя, рыдай И белым облачком витает Вокруг цветущий, звёздный май
Отправлено: 02.01.08 22:52. Заголовок: Перебирал шкаф и отк..
Перебирал шкаф и откопал книжку "Английская и шотландская народная баллада". На пару часов работа моя остановилась... Вот, например:
КОРОЛЬ ГЕНРИ
В любви навряд ли повезет, Когда в запасе нет Сердечности, учтивых слов И золотых монет.
Все это было у него - У Генри-короля; Вот как-то раз поехал он Охотиться в поля.
Он гнал оленей и косуль, Охотник молодой, Пока отменного самца He поразил стрелой.
В лесной сторожке пировать Охотники сошлись, Как вдруг раздался ветра вой И стены затряслись,
И тьма к сидевшим за столом Вползла через порог, И заскулили в страхе псы У королевских ног,
И ветер двери распахнул, Их отпер без ключа, И мерзостная тварь вошла, Ножищами стуча.
Сбежали все - остался с ней Король наедине; Ее башка под потолком Качалась в вышине,
Зубастая открыта пасть, И как лопата - нос, Сдается, эту злую тварь Из ада черт принес.
"Дай мяса, мяса, мяса мне, Не ела я три дня!" "О леди, я прошу - бери Что хочешь у меня.
Любая здесь еда - твоя, Садись и вволю ешь". "Коня гнедого своего На мясо мне зарежь!"
Страшилищу скормить коня - Нет хуже в мире зла! Но только шкура королю Оставлена была.
"Еще дай мяса - мне твоя Понравилась стряпня!" "О леди, я прошу - бери Что хочешь у меня.
Любая здесь еда - твоя, Садись и вволю ешь". "Своих проворных серых псов На мясо мне зарежь!"
Ах, было сердце короля У горести в плену! Но съела гадина собак, Оставив шерсть одну.
"Еще мне мяса, мяса дай, Еще, еще кусок!" "Но, леди, где мне мяса взять? Я отдал все, что мог.
А если мясо видишь ты, Так покажи, изволь!" "Ты соколов своих зарежь На мясо мне, король!"
Ах, как он соколов любил За их отважный нрав! Но съела соколов она, Лишь перья не сожрав.
"Хочу я пить, я пить хочу, Питья подай, питья!" "О леди, все, что есть, тебе Готов доставить я.
Чего ни пожелаешь ты, Скажи мне - все твое". "Ты шкуру конскую зашей, В нее налей питье".
Он шкуру конскую зашил, Налил в нее вина - Все выпила одним глотком До капельки она.
"Постель мне постели, постель, Постель мне постели!" "Тут нет постели, чтоб ее Тебе не отвели. На чем ты хочешь почивать- На сене ль, на плаще ль?" "Зеленый вереск принеси И приготовь постель".
И Генри вереску нарвал, Принес охапку в дом, Постель устроил на скамье И застелил плащом.
"Меня женою сделай ты, Женой, женой, женой!" "Избави бог, чтоб это все Произошло со мной!
Избави бог супругом стать Уродины жены И ложе брачное делить С отродьем сатаны!.."
Увидел утром солнца луч, Проникнув в дом лесной, Девицу - чудо красоты - Меж Генри и стеной.
"Я счастлив! Но надолго ль он, Прекрасный этот сон?" Она ответила ему: "До самой смерти он!
Я волей мачехи моей Была, как зверь, страшна, Пока мои желанья ты Не выполнил сполна!" Перевод Ю. Даниэля
Битый час по одной и той же тропе... Глупо? Знаю... Кто меня тянет..? А впрочем, кто-то ведёт меня по судьбе, Как молодая жена по пьяне. Битый час все мысли в одно, в одно... Такие присоски в них, во достали... Впиваюсь глазами в её окно, а вдруг... пред ним она встанет... Что-то сверкает там, без меня. Шума не слышу... В уюте нежность..? А я наелся, напился огня, все губы горят... Где свежесть? Где шёпот и всё разрушающий взгляд, Где руки, милее которых не видел??? По тем же следам сотни раз подряд в таком беззащитном виде... Подумайте... Надо ль без взгляда на взгляд, Без почты в ответ, на почту Быть в море звуков, в ответ на приват, В любви объясняться заочно..? Всё не обо мне. Это понял давно... В год Новый ей станет десять, Любви моей светлой... Её окно улыбкой сияющей бесит... И холод, ни холод, буран ни буран... Бывало и хуже, и легче. В три горла кричат и поют, я ж не пьян, хотя под занавес вечер, хотя от былого – один лишь узор, хотя от былого – молчанье... Мне быть в отдалении, скажите? Вздор... Я так провожу венчанье...
Бесцветный день... Какая тишина! Закрой глаза... Послушай, как красиво! Какая музыка... В нём всё-таки слышна! Услышь! Сумей! Прожить его счастливым! И дивный взлёт... Распахнутых бровей! И взмах ресниц... С ума сведёт любую! Давай сегодня... Обойдёмся без потерь, Почувствуй!... Как глаза твои ревную! Я сладкой сказкой... Свежей чистоты... На неразбуженное утро нарисую - В нём будем вместе... Снова я и ты... Ты никогда меня не засыпай!!!... Всегда твоя... ... Целую...
Отправлено: 09.01.08 16:06. Заголовок: Может вам это стихо ..
Может вам это стихо понравится?!
Михаил Розенштейн
Осенняя соната
...и задумчивый город засыпан опавшей листвой, и пронзителен воздух - такие теперь времена... Это поздняя осень кружит над моей головой, жёлто-красная осень, так странно похожая на те, которые были, и, видишь, куда-то ушли, оставляя не то, чтобы грусть, и не то, чтобы боль, но какую-то смуту, и запах подмёрзшей земли, перемешанный с небом и с той же опавшей листвой. А над миром горят фонари, всё горят фонари, так иди, унося эту смуту под синим плащом, и, как в детстве, опять сам с собой говори. Говори, что листва облетает на свете, а ты ни при чём. Вот и слушай пресветлую песню осенних сонат, осенённую сумраком солнца, как сонной свечой, понимая, что ты, как всегда, навсегда виноват в вечных горестях этой земли. И во многом ещё.
Сообщение: 561
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
2
Отправлено: 09.01.08 20:52. Заголовок: Если честно, то не о..
Душе привычней встретить ложь и горе, Пройти судьбой суждённые круги, Чем услыхать в морозном коридоре Твои нетерпеливые шаги. Как нелегко ты пронесла сквозь иней, Сквозь лес людской, сквозь эти этажи Закутанную в дымный мех звериный Доверчивость нетронутой души. Прости меня, я не умею клясться, Словам не стать залогом в дни разлук, Ты всё поймёшь, притихшая во власти Моих немного одичалых рук. И я пойму, как нежен мех звериный, И буду весь в желании одном – Пусть твоё имя, лёгкое как иней, Во мне звенит тревожным холодком. Чтоб мог пройти я сквозь любые дали, Сквозь все судьбой сужденные круги – И для меня по прежнему звучали, Как в первый раз, летящие шаги.
Сообщение: 580
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
2
Отправлено: 11.01.08 22:50. Заголовок: Владимир Панкрац Б..
Владимир Панкрац
Бездомный вечер будет молча мокнуть, Незрячие ощупывая окна. Покажется, что много-много лет Я в комнате не зажигаю свет, А комната в том городе, где нет Меня давно. Там сны мои и речи, Что не умрут, когда наступит вечер, И человек (который вновь влюблен), Тебя возьмет уверенно за плечи, Приблизит взгляд к твоей улыбке хрупкой... Но раскричится старый телефон - И прикоснешься ты губами... к трубке. Чтоб как-нибудь небрежнее сказать: "Кто нужен вам?" (Что прозвучит печально) Поверит гость, будто звонок случайный -- Он не посмотрит в талые глаза Той, что меня узнает по молчанью. Ты повторишь: "Кто нужен?" Я отвечу. Мы долго будем рвать на фразы вечер. И я узнаю, что такое счастье, Когда услышу ясно: "...Возвращайся..." Я буду счастлив. От чего ж страдаю? И к трубке подхожу сто раз на дню?
Все оттого, что безнадежно знаю: Я никогда тебе не позвоню.
***
Прости меня за то, что мы -- вдвоем, Что я был слаб, а ты была чужая, Что мы опять кому-то подражаем, Пытаясь объяснить, зачем живем,- И объясняем (то, чего не знаем).
Прости. Ведь даже в самый лучший час Нам хочется, чтоб было все иначе, И обещанья ничего не значат, Когда и сон не может спрятать нас От горечи незавершенных фраз.
***
Стихотворение к Ее Дню рождения
Так будет, - знаю, - в этот самый день, Столь незаметный средь серьезных чисел, Я стану пить за то, что я зависел Так от нее, что это был предел...
Не знаю -- пасмурным, лучистым выйдет день, Когда она не сможет жить, минуя Большие зеркала и поцелуи Торжественно -- улыбчивых гостей...
Почувствует? (И знаю и не знаю) Что чьих-то губ как будто не хватает...
Сообщение: 613
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
2
Отправлено: 14.01.08 22:08. Заголовок: Иосиф Бродский Не т..
Иосиф Бродский
Не то Вам говорю, не то твержу с гримасой неуместной. Рассудок мой что решето, а не сосуд с водой небесной. В худую пору взялся я расписываться в чувстве чистом, -- полна сейчас душа моя каким-то сором ненавистным.
Простите описанье чувств, фальшивую и злую ноту, всю болтовню, но больше -- грусть, за матушку ее -- длинноту. Простите, что разверз сей хлев пред Вами, Господи, простите. Как будто, ног не отерев, я в дом влезал... И не грустите:
ведь я-то помню свой оскал, а также цену рифмованью, а также все, что здесь искал в грошовом самобичеваньи. О не жалейте Ваших слов о нас. Вы знаете ли сами, что неубыточно любовь делить Вам можно с небесами.
*** Одиночество
Когда теряет равновесие твое сознание усталое, когда ступеньки этой лестницы уходят из под ног, как палуба, когда плюет на человечество твое ночное одиночество, --
ты можешь размышлять о вечности и сомневаться в непорочности идей, гипотез, восприятия произведения искусства, и -- кстати -- самого зачатия Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности с глубокими ее могилами, которые потом, за давностью, покажутся такими милыми. Да. Лучше поклоняться данности с короткими ее дорогами, которые потом до странности покажутся тебе широкими, покажутся большими, пыльными, усеянными компромиссами, покажутся большими крыльями, покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклонятся данности с убогими ее мерилами, которые потом до крайности, послужат для тебя перилами (хотя и не особо чистыми), удерживающими в равновесии твои хромающие истины на этой выщербленной лестнице.
***
В один из дней, в один из этих дней, тем более заметных, что сильней дождь барабанит в стекла и почти звонит в звонок (чтоб в комнату войти, где стол признает своего в чужом, а чайные стаканы -- старшим); то ниже он, то выше этажом по лестничным топочет маршам и снова растекается в стекле; и Альпы громоздятся на столе, и, как орел, парит в ущельях муха; -- то в холоде, а то в тепле ты все шатаешься, как тень, и глухо под нос мурлычешь песни. Как всегда, и чай остыл. Холодная вода под вечер выгонит тебя из комнат на кухню, где скрипящий стул и газовой горелки гул твой слух заполнят, заглушат все чужие голоса, а сам огонь, светясь голубовато, поглотит, ослепив твои глаза, не оставляя пепла -- чудеса! -- сучки календаря и циферблата.
Но, чайник сняв, ты смотришь в потолок, любуясь трещинок системой, не выключая черный стебелек с гудящей и горящей хризантемой.
Отправлено: 21.01.08 22:15. Заголовок: Гарика Анна Дождь ..
Гарика Анна
Дождь
Дождь за окном, небо спряталось в серую краску Листья озябшие скоро свой сменят наряд Крыши одели унылую мокрую маску И за стеною дождя друг на друга с тоскою глядят
Дождь постучал и в мои освещенные окна Плакал, прижавшись к стеклу миллионами слез В сумерках свет так манил, а ему одиноко Словно потерянный, ласковый, преданный пес.
Что же мой милый, тебе я окошко открою Будь моим гостем, мы слезы смешаем с тобой. И на мгновенье я стану дождем, ты же – мною Я на секунду с твоей поменяюсь судьбой.
И не понять, кто же плачет в притихшей квартире Дождь или я, ведь всему объяснения нет Светлой слезой дождь разбавит все горькое в мире В мире моем. Лишь оставит печали свой след.
Дождь за окном. Я в ладони его собираю В каплях хрустальных я вижу другую себя. Словно на плечи я шаль из дождя примеряю Как на прощанье, обнял он прохладой меня
Анна Гарика ( из сборника "Разговор с Ветром") Сентябрь 2004 Лондон
Ответом на незаданный вопрос преподнесу тебе ...............в Татьянин день я не миллион, ...........и не букет из роз, а лишь одну, ............зато - на загляденье! С росинками на алых лепестках. С необычайно тонким .....................ароматом. Я нежно понесу её в руках, чтоб подарить ..............нетронутой, .........................несмятой. Коснись губами ................прелести цветка, вдохни ........природы ...............утреннюю свежесть, и не суди поспешно,... ....................свысока моей любви .........лиричность .....................и несмелость. Признания, я знаю, - ....................суета! Не изменить герою хода пьесы. И пылкостью ..............влюбленного шута не покорить .............насмешливой принцессы. В холодном сердце .................чувств ......................не пробудить посланнице моей - ..................чудесной розе, и ты её ..........не прижимай к груди. Цветок - живой! ................Его нельзя морозить!
Сообщение: 866
Настроение: Зашибись!
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
3
Отправлено: 26.01.08 11:58. Заголовок: Вот последнее стихот..
Вот последнее стихотворение Высоцкого, найденное Мариной Влади среди бумаг в московской квартире. Писал на том, что попалось под руку, на каком-то ещё раньше исписанном бланке.
И снизу лёд, и сверху - маюсь между: Пробить ли верх иль пробуравить низ? Конечно, всплыть и не терять надежду! А там - за дело в ожиданье виз.
Лёд надо мною- Надломись и тресни! Я весь в поту, хоть я не от сохи. Вернусь к тебе, Как корабли из песни, Всё помня, даже старые стихи.
Мне меньше полувека - Сорок с лишним, Я жив, тобой и Господом храним. Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним, Мне будет чем ответить перед Ним.
Отправлено: 28.01.08 16:45. Заголовок: Люблю я этого автора..
Люблю я этого автора... :)
Т.Х.
На перепутье... Путаюсь в бантах...
На перепутье... Путаюсь в бантах... Текущий день с рассвета до заката... Луч бродит между веток на кустах... Недели три назад потухло злато Опавших листьев... Снег не уберёг. В который раз стремился землю пудрить, Но солнце, как искусственный брелок, Сквозь тучи не даёт по полной хмурить...
Как звонок без листвы потухший лес... Душа ещё старается метаться... Ловлю я с опозданьем SMS... Мобильник отключаю... Сутки длятся Под сенью непокоя... Свет от звёзд Пытается сквозь шторы пробиваться... И на обоях блики от полос... Я разучился вновь и вновь влюбляться...
Сообщение: 1273
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
3
Отправлено: 15.02.08 23:25. Заголовок: РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ПРОГУ..
РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ПРОГУЛКЕ
Уже прошло лет тридцать после детства, Уже душою все трудней раздеться, Уже все чаще хочется гулять Не за столом, а старым тихим парком, В котором в сентябре уже не жарко, Где молодости листья не сулят.
Уже старушки кажутся родными, А девочки - как куклы заводные, И Моцарта усмешка все слышней. Уже уходят за полночь соседи, Не выпито вино, и торт не съеден, И мусор выносить иду в кашне.
В дом наш как-то туча забрела И стекла со стекла. Мы свои дожди переживем, Я да ты, вдвоем.
Уже прошло лет двадцать после школы, И мир моих друзей уже не молод, Не обошли нас беды стороной. Но ночь темна, а день, как прежде, светел, Растут у нас и вырастают дети, Пусть наша осень станет их весной.
Уже прошло лет десять после свадеб, Уже не мчимся в гости на ночь глядя, И бабушек приходим навестить На день рожденья раз, и раз в день смерти, А в третий раз, когда сжимает сердце Желание внучатами побыть.
Уже прошло полжизни после свадеб, Друзья, не расходитесь, Бога ради, Уже нам в семьях не до перемен. И пусть порой бывает очень туго, Но все же попривыкли мы друг к другу, Оставим Мельпомене горечь сцен, Давайте не стесняться старых стен.
В дом наш как-то туча забрела И стекла со стекла. Мы свои дожди переживем, Я, да ты, вдвоем.
Февраль, седой ворчун и враг всего живого, Насвистывая марш зловещий похорон, В предместьях сеет смерть и льет холодный сон На бледных жителей кладбища городского.
Улегшись на полу, больной и зябкий кот Не устает вертеть всем телом шелудивым; Чрез желоб кровельный, со стоном боязливым, Поэта старого бездомный дух бредет.
Намокшие дрова, шипя, пищат упрямо; Часы простуженной им вторят фистулой; Меж тем валет червей и пиковая дама, -
Наследье мрачное страдавшей водяной Старухи, - полные зловонья и отравы, Болтают про себя о днях любви и славы...
Отправлено: 26.02.08 16:50. Заголовок: **** В душе безлюдно..
**** В душе безлюдно... Тишь... Туман в рассвете... В скитаньях мысли... Взгляд в траве блуждает... Тревоги след... Что может быть в конверте, Слова любви иль тень, в которой тают Прелюдии бесформенных надежд..? Как рань чиста... Как воздух дивен... свеж...
Отправлено: 01.03.08 17:23. Заголовок: Я хочу превратиться ..
Я хочу превратиться в снег И расстаять в твоих ладонях, Чтобы времени быстрый бег замер в жизни для нас обоих. Я хочу преевратиться в сон И утешить тебя ночами, Чтоб усталость твою и боль Успокоить волшебными снами... Я хочу превратиться в мир где обмана и не бывало... Этим миром тебя укрыть Как невидимым покрывалом. Я хочу превратиться в тень И ходить за тобою следом... Пусть сменяется ночь на день По пути,что тебе не ведом Я хочу превратиться в Миг, Если ты превратишься в Вечность! И души одинокой крик Унесет нас с тобой в Бессконечность!
Отправлено: 03.03.08 22:36. Заголовок: Т.Х. Не провожай ме..
Т.Х.
Не провожай меня, мне тяжело...
Не провожай меня, мне тяжело... Душа в огне, как лед под солнцем тает. И взглядом мое сердце обожгло, И сил унять себя мне не хватает. Не провожай меня, мне тяжело...
Не вечер и не ночь, но так темно. За пеленой из слез сгорает утро. Мне быть вдали, как видно, суждено, А даль размоет образ перламутром. Не провожай меня, мне тяжело...
Нет ничего порочащего в том, Что оскудеть не смог за жизнь любовью. Бог наделил любовью, как крестом И к твоему придвинул изголовью. Не провожай меня, мне тяжело...
Теснятся встречи в памяти моей, Дал волю своему воображенью. Ведь ты была мне с каждым днем родней, Ну, а теперь, готова к отреченью... Не провожай меня, мне тяжело...
Отправлено: 04.03.08 11:31. Заголовок: Алина Кудряшова В э..
Алина Кудряшова
В этом городе зима начинается внезапно.(с) Есть люди, которые пишут такое прозрачное, как горное озеро с узкими берегами. Они сочиняют его и тут же прячут, чтобы никто, не дай бог, не топтал ногами, оно настолько тонкое , незаметное, как платье у короля, только настоящее, залётное, неземное, за-летнее, чем-то насквозь заоблачным нас поящее. Есть женщины, которые выглядят столь прекрасными, что даже стыдно дышать с ними тем же воздухом, они на тебя посмотрят - ну только раз, на миг - и можно счастливым сдохнуть, и каждый, вот, сдыхал, они такие легкие, незнакомые, одновременно слабенькие и сильные - вот кажется только что ведь поил молоком ее, кормил с ладошки дольками апельсинными, она смеялась, думала что-то важное спросила что-то типа: "посуду вымыл ведь?", потом взглянула нежно глазами влажными - и ты от счастья слова не можешь вымолвить. Есть время - оно для каждого очень разное, когда становишься частью чего-то общего, допустим где-то на громком звенящем празднике а может, в ночь пробираясь по лесу ощупью, твои движенья становятся слишком плавными, и руки неловко застыли, мелодий полные, и значит, здесь твоя нота одна, но главная, сыграй ее, ну, пожалуйста, так чтоб поняли. Есть тот, у которого с нами одни лишь хлопоты, одни заботы, бессоницы и лишения, ему и так тяжело, он сжимает лоб, а ты и я глядим и ждем какого-то утешения, и ждем дороги правильной и единственной, так, чтоб пойти и выйти куда захочется. Стоит - замучен, тощ совсем, неказист - спиной, наверно, стонет - когда же всё это кончится. А что поделать - сам ведь всё это выдумал, копайся теперь в их обидах, изменах, ревности, он оглянулся и извинился - выйду мол, вернусь и отвечу каждому по потребностям. Сидит на крыльце и смотрит с испугом на руки - зачем всё это, оно ж никому не нравится, а небо уже над ним разожгло фонарики, и дышит холодом - ох, артрит разыграется. А в доме пахнет лекарством, горелой кашею, болит висок и сердце стучит всё глуше и... и он опускает голову, нервно кашляет и хрипловатым голосом: "Я вас слушаю..."
Отправлено: 12.03.08 16:42. Заголовок: Т.Х. Прости за всё..
Т.Х.
Прости за всё... За первое свиданье...
Прости за все: за теплых рук движенье, За взгляд украдкой в сумрачной тиши, За первый поцелуй и смелых фраз вторженье, За дерзость мыслей, нежный плеск души...
Прости за всё: за сдержанность и рвенье, Тепло ночей бессонных... не покой... Что надорвал обыденности звенья И внёс свой мир открытый и простой.
Прости за всё: за первое свиданье, За нетерпенье в ожиданье встреч, Назойливость звонков, нежданные страданья И светлый взгляд, горящий сотней свеч...
Прости за всё: за боль и утомленье От ярких слов, за слабый пульс мечты... За след обид, печальных грёз давленье... За то, что лишь в сознанье – только Ты.
Прости за всё: за всходы откровенья, За горечь слез, нахлынувших к глазам, Признание в любви в томительном волнении... Прости за всё... за что, не знаю сам...
Сообщение: 2201
Зарегистрирован: 22.11.07
Откуда: Москва
Репутация:
3
Отправлено: 11.04.08 17:46. Заголовок: Первые свидания Св..
Первые свидания
Свиданий наших каждое мгновенье, Мы праздновали, как богоявленье, Одни на целом свете. Ты была Смелей и легче птичьего крыла, - По лестнице, как головокруженье, Через ступень сбегала, и вела Сквозь влажную сирень в свои владенья С той стороны зеркального стекла.
Когда настала ночь, была мне милость Дарована, алтарные врата Отворены, и в темноте светилась И медленно клонилась нагота. И, просыпаясь: "Будь благословенна!" - Я говорил и знал, что дерзновенно Мое благословенье: ты спала, И тронуть веки синевой вселенной К тебе сирень тянулась со стола, И синевою тронутые веки Спокойны были, и рука тепла. А в хрустале пульсировали реки, Дымились горы, брезжили моря, И ты держала сферу на ладони Хрустальную, и ты спала на троне, И - Боже правый! - ты была моя.
Ты пробудилась и преобразила Вседневный человеческий словарь, И речь погорло полнозвучной силой Наполнилась, и слово "ты" раскрыло Свой новый смысл и означало: царь.
На свете все преобразилось, даже Простые вещи - таз, кувшин, - когда Стояла между нами, как на страже, Слоистая и твердая вода.
Нас повело неведомо куда. Пред нами расступались, как миражи, Построенные чудом города, Сама ложилась мята нам под ноги, И птицам с нами было по дороге, И рыбы поднимались по реке, И небо развернулось пред глазами...
Когда судьба по следу шла за нами, Как сумасшедший с бритвою в руке.
Не отрекаются любя. Ведь жизнь кончается не завтра. Я перестану ждать тебя, а ты придешь совсем внезапно. А ты придешь, когда темно, когда в стекло ударит вьюга, когда припомнишь, как давно не согревали мы друг друга. И так захочешь теплоты, не полюбившейся когда-то, что переждать не сможешь ты трех человек у автомата. И будет, как назло, ползти трамвай, метро, не знаю что там. И вьюга заметет пути на дальних подступах к воротам... А в доме будет грусть и тишь, хрип счетчика и шорох книжки, когда ты в двери постучишь, взбежав наверх без передышки. За это можно все отдать, и до того я в это верю, что трудно мне тебя не ждать, весь день не отходя от двери...
РАСКАЯНИЕ
Я не люблю себя такой, не нравлюсь я себе, не нравлюсь! Я потеряла свой покой, с обидою никак не справлюсь.
Я не плыву,— иду ко дну, на три шага вперед не вижу, себя виню, тебя кляну, бунтую, плачу, ненавижу...
Опамятуйся, просветлей, душа! Вернись, былое зренье! Земля, пошли мне исцеленье, влей в темное мое смятенье спокойствие твоих полей!
Дни белизны... чистейший свет... живые искры снежной пыли... «Не говори с тоской — их нет, но с благодарностию — были».
Все было — пар над полыньей, молчанье мельницы пустынной, пересеченные лыжней поляны ровности простынной,
и бора запах смоляной, и как в песцовых шубах сучья, и наводненное луной полночной горницы беззвучье...
У всех бывает тяжкий час, на злые мелочи разъятый. Прости меня на этот раз, и на другой, и на десятый,—
ты мне такое счастье дал, его не вычтешь и не сложишь, и сколько б ты ни отнимал, ты ничего отнять не сможешь.
Не слушай, что я говорю, ревнуя, мучаясь, горюя... Благодарю! Благодарю! Вовек не отблагодарю я!
Отправлено: 17.04.08 21:16. Заголовок: Александр Блок http..
Александр Блок
ВОРОНА
Вот ворона на крыше покатой Так с зимы и осталась лохматой... А уж в воздухе - вешние звоны, Даже дух занялся у вороны... Вдруг запрыгала в бок глупым скоком, Вниз на землю глядит она боком: Что белеет под нежною травкой? Вот желтеют под серою лавкой Прошлогодние мокрые стружки... Это все у вороны - игрушки. И уж так-то ворона довольна, Что весна, и дышать ей привольно!..
Отправлено: 13.09.12 23:46. Заголовок: А вот: Я иду искать..
А вот:
Я иду искать.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 1
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет